не понимаю

В последнее время я настойчиво думаю над вопросом: сколь сильно искусство меняет мою жизнь, влияет на нее? Давит, портит, спасает, живит… просвещает, обманывает?
Иной раз я ненавижу его виртуальный мир за то, что в нем мне интереснее, чем с друзьями.
Иногда я благодарна ему за новых друзей)))

Временами мне кажется, что еще немного, и я чокнусь от разгадывания жизни людей, которых даже не существовало, что я влюбляюсь в фантомы вымысла, и это отбирает ощущение реальности и заставляет жить жизнью беглеца, эскайписта, аутсайдера. Нереальной жизнью.
И все же вымысел манит магнитом и прельщает красками. А еще… как ни странно… реальностью новых и новых лиц и истин.

Лица! Я озадачена: а ощущают ли они сами свою реальность после множества сыгранных ролей? После стольких обманов?
Что скрывает тайна их лицедейства? И судьбы, отданной ему на заклание?..

Николай Заболоцкий
СТАРАЯ АКТРИСА
В позолоченной комнате стиля ампир,
Где шнурками затянуты кресла,
Театральной Москвы позабытый кумир
И владычица наша воскресла.
В затрапезе похожа она на щегла,
В три погибели скорчилось тело.
А ведь, Боже, какая актриса была
И какими умами владела!
Что-то было нездешнее в каждой черте
Этой женщины, юной и стройной,
И лежал на тревожной ее красоте
Отпечаток Италии знойной.
Ныне домик ее превратился в музей,
Где жива ее прежняя слава,
Где старуха подчас удивляет друзей
Своевольем капризного нрава.
Орденов ей и званий немало дано,
И она пребывает в надежде,
Что красе ее вечно сиять суждено
В этом доме, как некогда прежде.
Здесь картины, портреты, альбомы, венки,
Здесь дыхание южных растений,
И они ее образ, годам вопреки,
Сохранят для иных поколений.
И не важно, не важно, что в дальнем углу,
В полутемном и низком подвале,
Бесприютная девочка спит на полу,
На тряпичном своем одеяле!
Здесь у тетки-актрисы из милости ей
Предоставлена нынче квартира.
Здесь она выбивает ковры у дверей,
Пыль и плесень стирает с ампира.
И когда ее старая тетка бранит,
И считает и прячет монеты,—
О, с каким удивленьем ребенок глядит
На прекрасные эти портреты!
Разве девочка может понять до конца,
Почему, поражая нам чувства,
Поднимает над миром такие сердца
Неразумная сила искусства!

Вот и я тоже бьюсь над вопросом ПОЧЕМУ? И у меня есть только макабрические ответы…
…Кого мы любим? В кого мы верим?
Какие сердца возносим над миром своей киноманской любовью?
Каких пределов может достичь наше «неразумие» в этом?

Но все просветляет, объясняет и оправдывает замечательное пушкинское определение НАСТОЯЩЕЙ любви: «обмануть меня нетрудно, я сам обманываться рад».

…Иногда мне кажется, что я когда-нибудь очнусь от искусства, как от маленькой смерти или летаргического сна. Но что я тогда буду делать? Вся такая живая, вся такая свободная и настоящая?..
Нет! Вымысла не победить!
Фантомы тоже хотят, чтобы их любили. И племянницы, и зрители…

Вопрос: я не понимаю текст Заболоцкого до конца. Особо торможу на последней строфе.
Как вы думаете, о чем она?